domingo, 27 de abril de 2008
"Papá, cuéntame otra vez", Ismael Serrano
Veinte poemas de amor y una canción desesperada, Pablo Neruda
sábado, 26 de abril de 2008
Para mí, uno de los mejores poemas de Pablo Neruda. Quizás también el más triste y, desde luego, el menos apto para el que esté sufriendo mal de amores.
Poema XX
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el último dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.
Reflexiones I
jueves, 24 de abril de 2008
No escribió esta historia en primera persona. Quizás por miedo a reconocer que se había hecho más débil. O quizás, simplemente, porque hay momentos en los que la realidad se vuelve ajena, porque la observamos desde lo lejos, como quien mira a través de una ventana el mundo y siente que no pertenece a él.
Tampoco la escribió en tiempo presente, pues tuvo la certeza de que era más fácil contar las cosas como algo que un día ocurrió. En lo que no podía engañarse era en que todo aquello se trataba de una autoterapia, un ejercicio de la mente para intentar desprenderse de todo aquello que no alcanzaba a comprender.
Pero algún día llega el momento. A él le estaba llegando. Le estaba haciendo comprender que una mañana cualquiera te levantas y, al mirarte al espejo, sientes que no eres el mismo.
No era el mismo, no. Nada en el mundo había cambiado, todo seguía igual, pero él ya no era el mismo. Ahora le hacían feliz otras cosas . Ahora tenía otros miedos. Ahora le asaltaban otras dudas. Ahora algo se le escapaba de las manos. Antes todo parecía estar resuelto. ¿Era más feliz antes?, ¿era esto algo pasajero?, ¿solamente le ocurría a él?
Sin quererlo, se formuló muchas,muchísimas preguntas a las que trató de encontrarle respuesta. No fue fácil, todavía intenta resolver algunas. Cuando no lo consigue, se refugia a veces en la inocencia que algunos han olvidado. Y así, consigue ser feliz, amar como nunca había amado, ser más él, recuperar la libertad...
Ligia
Nos sobran los motivos
miércoles, 23 de abril de 2008
Como ya dijo de él Luis Eduardo Aute, Joaquín Sabina es "medio profeta, medio quinqui, el lumpen es su pedigrí, un tinto y una buena titi le bastan para resistir". No podía faltar en este espacio; a mí también me sobran los motivos.
Viceversa
Tengo miedo de verte
necesidad de verte 
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.
Mario Benedetti
